Mais sobre Pacheco

Morreu Luiz Pacheco e não deveria

Morreu Luiz Pacheco e não deveria. Pacheco deveria ter durado mais uns bons anos, deveria ter vivido até aos 100, até aos 200 se fosse possível. Mas não é pelos vistos, e assim lá vai Pacheco, o grande Luiz Pacheco que a par de Mário Cesariny foi desde cedo uma das minhas maiores referências.

Tal como Cesariny, conheci Luiz Pacheco há pouco mais de 4 anos. Como sempre, em busca de um texto original para a Revista 365 decidi que o haveria de encontrar nessa mesma tarde e encontrei-o mesmo, num lar no Príncipe Real onde vivia. Lembro-me de este me ter dito que estava muito cansado para escrever "Já não sai nada, secou a fonte!" mas mesmo assim autorizou uma pré-publicação de um texto seu que iria sair pouco tempo depois no livro "Raio de Luar".

Juntamente com Cesariny – que publicou um inédito na 365 – ter um texto do Pacheco na publicação de que vos falo é algo que ainda hoje me deixa com o chamado "incontido orgulho".

De resto todos falam da "Comunidade" como a sua melhor obra mas para mim não tenho dúvidas que "O Libertino Passeia por Braga, a Idolátrica, o Seu Esplendor" é o seu melhor livro.

Mas isso agora não interessa, o que importa mesmo é perceber quem é que morreu. E hoje morreu um dos maiores de sempre. Luiz José Gomes Machado Guerreiro Pacheco.

Dakar. Uma notícia como se fosse uma bomba.

Compreendo os motivos que terão levado a organização do Rali Lisboa Dakar a cancelar a prova, mas parece-me que este é um rude golpe para todo o mundo ocidental. É um primeiro sinal de que estamos com medo e é bom que nos lembremos do que nos acontecia e acontece ainda, quando o admitimos: invariavelmente, levamos na cara.

Hoje foi um dia bom e vitorioso para todos os que gostam e usam da intimidação, do terrorismo e da chantagem. Um dia mau, para todos os que sabem que é um péssimo principio mostrar medo.

Eu tenho medo. Todos temos medo. Mas em caso algum, se fosse da organização, o assumiria desta forma e lhes daria esta estrondosa e ensurdecedora vitória. O medo deve enfrentar-se , em caso algum, deveremos pensar com as pernas.

No titânico duelo entre a coragem e o medo, o medo ganhou. E não deveria.

E depois disto, o que se seguirá: Os Jogos Olímpicos? A final do campeonato do Mundo de Futebol? Será que o Estoril Open poderá ser também cancelado?

Hoje foi um dia demasiado mau para o mundo. E a partir de hoje, temo bem que as coisas possam ficar muito piores.

O Elogio Fúnebre

Se há coisas de que as pessoas gostam – e eu gosto – é de elogios. Que és o maior! – Pois sou – Que és lindo! – Confirma – Que és muito simpático! – De facto! – Que não há ninguém igual a ti! – Evidentemente que não! Daí que ultimamente tenha percebido que os elogios, de preferência à frente de uma multidão de pessoas, são a forma mais fácil de conseguir uma calorosa salva de palmas por parte do público ou simplesmente de quem está presente.

Elogiar é óptimo, porque faz de nós seres humanos bons e sensíveis que sabem reconhecer a tempo o valor de alguém, e ser elogiado também, porque no fundo nos presta o reconhecimento que andávamos a perseguir há tanto tempo. Contudo, se queremos mesmo elogiar como deve ser, é bom que se perceba que a colocação de voz e a repetição de uma mesma palavra mais de 5 a 6 vezes se revela imperativo. Querem um exemplo? Pois aqui vai: O Senhor Meireles foi um excelente profissional. O senhor Meireles nunca falhou um compromisso. O senhor Meireles é o filho que eu sempre quis ter! Viva O Meireles! Iavé Meireles! – Já perceberam, não é? Ora, se a isto juntarmos uma voz cada vez mais grave, mais sentida, como se fosse crescendo e ficando de olhos grandes – a voz – as duas mãos agora levantadas, o público a crescer nas cadeiras, a voz a falhar que a emoção é muita e é certinho que acabamos todos a bater palmas de pé e a gritar Meireles. Viva o senhor Meireles! Viva!

E se é certo que este tipo de elogio e discurso é vocacionado para grandes multidões – em televisão não se faz outra coisa ultimamente - outros há que se caracterizam pelo laço afectivo que a pessoa que elogia tem para com o elogiado, mas que invariavelmente começa com uma quase espécie de pedido de desculpas que a meu ver lhe retira desde logo alguma intensidade: "Não é por ser meu filho, mas é de uma inteligência como eu nunca vi! Sou sincera, não foi por serem meus pais, mas Deus nosso senhor não me podia ter dado melhor sorte! Ou então algo como: Como sabe não tenho necessidade de mentir, mas devo dizer-lhe que eu nunca vi um bebé tão bonito como o filho da minha Catarina, é que não há coisa mais linda". E vendo bem, se calhar foi ser por ser filho, por serem os seus pais, por ser o seu neto e não o de nenhum outro que o disse e isso não é vergonha nenhuma assumir. Pelo contrário, o orgulho que temos por alguém pode e deve ser demonstrado, de preferência sem o uso da expressão "Não é por ser meu qualquer coisa seguida do elogio". Digam-me lá se não vos soa melhor assim: O meu filho é muito inteligente! Os meus pais são os maiores! O meu neto é isto e aquilo! Pois é claro que soa e esse senhor que eu estou a ver daqui a abanar a cabeça no autocarro, se pensar bem vai concordar comigo daqui a alguns dias, a ver se não vai!


E assim, entre elogios de conveniência muito usados na infância quando queremos pedir alguma coisa: Mãezinha, gosto muito de ti sabias? E gostava também muito que me desses aquele carrito que está na montra. Pelo meio, dos elogios da praxe: Foi uma boa praxe! A praxe está com saúde! Existe o elogio fúnebre que só de pensar me arrebita as unhas dos pés e que com frequência é usado por toda a espécie de patronato: Meireles, você é um excelente funcionário, sei que tem dado tudo por esta empresa – Meireles já se contorce na cadeira – Meireles você é um ser humano extraordinário, nunca duvide disto – a transpiração a correr-lhe pela testa – mas Meireles vou quer que o dispensar porque a conjuntura actual não me permite que o mantenha nesta empresa.

Memória Intermitente

Gosto de sair à noite, mas nem sempre foi assim. Durante um período da minha vida que gosto de esquecer, saía de dia, mas acreditem que não é a mesma coisa e acaba por ser aborrecido encontrar sempre as senhoras da limpeza. Não é que eu não goste ou que tenha alguma coisa contra, mas nunca achei muito- como direi? - excitante, ver mulheres com uma voluptuosa farda azul a varrerem o chão e a recolherem os copos.

O que eu gosto mesmo é de sair à noite, pela tardinha. E eu saio. E gosto. E bebo uns copos. E como todos – julgo – tento divertir-me o mais que posso e se possível conhecer alguém que queira vir comigo tomar o pequeno-almoço. Uma meia de leite e uma torrada bem aparada, aqui para a mesa do fundo, se faz favor! E todos se olham e penteiam o mais que podem enquanto comentam a noite anterior “Que aquela loira, a do bar, se estava a fazer completamente a ele, mas ele não podia dar o flanco porque estava com a outra que afinal o deixou completamente agarrado, pois claro!” e a outra “A morena que estava com a prima, que passou a noite inteira a enviar-lhe sms’s enquanto se agarrava ao namorado, a porca! Já viram isto?” e todos se riem enquanto partilham as aventuras da noite anterior e comentam quem entra na porta do café. Aliás, as grandes figuras da noite, sabem-se neste momento, na entrada em cena para o pequeno-almoço, na quantidade de “Hei, como tu estás!” que se ouvem, no burburinho gigante da multidão à chegada e em alguns casos, na gloriosa saída em maca para a ambulância.

E existe fama sim. E é esta. A de ter bebido tanto que já nem se lembra. De ter uma vaga ideia de que terá dito isto mas não tem a absoluta certeza – os risos sucedem-se - de que fez algo ali a meio da noite onde lhe parece ter acontecido alguma coisa mas que não se recorda – E alguém pergunta “Olha lá, tu lembraste de te teres atirado à Dulce a noite toda?” – e invariavelmente, ao primeiro indignado “Eu fiz-me à Dulce?” a gargalhada é geral e o episódio é contado ao seu protagonista principal como se este não o tivesse vivido ainda há pouco. “Eh pá, eu não posso ter feito isso! Eu não disse! Eu não fiz! Eu não quero! Eu não estava assim tão mal! Digam-me por favor que isso não é verdade! E todos os “nãos” se transformam agora em “sims” para seu absoluto espanto. E de todas as vezes, perante esta perniciosa perda de memória, os amigos e as amigas aproveitam-se disso para juntarem outros pormenores que na verdade nunca chegaram a acontecer, mas que os divertem tanto ou mais do que os que na realidade existiram, mas que ele nunca terá a certeza suficiente para os desmentir.

E no pequeno-almoço, dá-se conta que entretanto ali se estabeleceu uma espécie de tribunal onde, a um ritmo frenético, são agora trocadas acusações entre todos. “Que tu é que estavas muito mal! Que o outro é que teve a culpa! Que o vodka estava claramente marado! Que aquele disse isto! Que outra está mortinha, mortinha, por estar contigo! Que não, que não foi nada assim e eu é que sei e vou contar a verdade! Que alguém saiu a meio da noite! Que a outra desapareceu ao mesmo tempo! Que não fui eu! Que não foi ela! Que eu é que sei mas não digo! E quanto isto, mais uma meia de leite e “olha-me só para aquela maluca que acaba de chegar, pá! Diz lá que eu não tenho razão! Olha com quem ela está! Eu tinha-te dito, mas tu não querias acreditar, pois aí tens! É mais uma tosta mista que temos que ir para casa. E vamos. E Fomos. A noite termina aqui, curiosamente, no preciso instante em que as senhoras da limpeza com batas azuis voluptuosas varrem já a noite passada e recolhem os corpos, que aí encontram, vazios.